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Voilà le premier livre et la première page :
De grands bâtons tremblés, avec peine conçus,
Qui s’avancent par rangs comme autant de bossus.
Puis, plus rien, l’inconnu, le néant, le mystère,
L’étape grave et lente où l’âme solitaire
S’avance obscurément dans son premier sillon,
Aujourd’hui chrysalide et demain papillon…
Minuit !… Il est si tard ? Fou que je suis, et comme
On redevient enfant !… Couche-toi donc, pauvre homme !
L’esprit plein du passé qu’on vient de réveiller,
On s’endort, un peu las, sur le frais oreiller,
Et, marin déjà vieux qui doubla la trentaine,
On se dit :
« Tout cela… mais c’est d’hier à peine ! »
