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Et droites dans la brise folle
Toute claquante de soufflets,
Elles fixent le drap qui vole
Par un triple rang de galets.
Et, tout le long de la mer bleue,
Pleine d’écume et de sanglots,
Se déroule la longue queue
De ces hardes de matelots,
Pauvres lambeaux de toile écrue,
Tristes loques de l’indigent,
Qui font, sous la lumière crue,
Une mosaïque d’argent !
