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À sa droite, œil clair et front haut,
Mais vieux d’âge et d’inquiétude,
Le père — quelque homme d’étude —
Mange et rêve sans dire un mot.
À sa gauche est le petit frère,
Pauvre enfant à l’air attristé,
Celui qui sans doute a coûté
En naissant, la vie à la mère,
Être malingre, au long profil,
À l’œil terne, à la peau de cire,
Un de ceux-là qui vous font dire :
« À quoi le bon Dieu pensa-t-il ? »
Or, sur cette plante chétive
Éclose par un froid soleil,
Avec un amour sans pareil
Veille la fillette attentive.
