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Un de ces matins, en cachette,
— Ne t’en défends pas ! — je t’ai vu
Aspirant d’un air ingénu
Le parfum d’une violette !…
— Monsieur, je n’en avais que l’air :
Je ne sens que Schopenhauer !
— Ô Pessimiste, mon ami,
Tu me fais l’effet d’une corde
Que, pour s’ennuyer, on accorde
En bémol, fa, sol ou bien mi.
Que dirais-tu si, d’aventure,
Revenant au do naturel,
Tu cessais de blâmer le ciel
Et de voir la vie aussi dure ?…
(Avec élan.)
— Monsieur !… j’en sauterais en l’air !…Mais que dirait Schopenhauer ?
