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— Oh ! Monsieur !… je n’en eus que l’air
Je n’aime que Schopenhauer !
— Ô Pessimiste, mon ami,
Sur ton bureau de forme antique,
Auprès de maint livre mystique
Sur lequel ton rêve a gémi,
En des reliures fort belles
Qu’aperçois-je, ô saint Idéal !…
Madame et Monsieur Cardinal
Et leurs petites demoiselles !
— Monsieur… C’était sans avoir l’air :
Je ne lis que Schopenhauer !
— Ô Pessimiste, mon ami,
Voici le printemps, saison douce,
Ranimant la fleur sous la mousse
Et l’homme par l’hiver blêmi.
