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Dans notre siècle de blasés
Et de… Schopenhauerisés,
C’est quelque chose !
La plume au vent, l’air éveillé,
Sur le trottoir sec ou mouillé
Qu’Avril essuie ;
Par les squares pleins de bébés ;
Entre deux pavés embourbés,
Luisants de pluie ;
Au Bois, dans tous les coins soignés,
Ratissés, arrosés, peignés
Par nos édiles ;
À Longchamps, aux Acacias,
Au milieu des victorias
En longues files ;
