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Humble sons son plumage gris
Il va, jetant dans tout Paris
Ses notes grêles,
Et son pirrouit faubourien
Ne saurait rappeler en rien
Les tourterelles.
Mais s’il n’a, le pauvre petit,
Ni la voix, ni l’air, ni l’habit
Des races fines ;
S’il ne peut, en mi comme en sol,
Chanter, pareil au rossignol,
Ses cavatines,
Du moins est-il gai, bon garçon,
Sans amour-propre, sans façon,
Exempt de pose…
