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Je vais, viens, effleurant les lits

D’un pied qui n’est plus leste.

Certes, j’étais moins lent jadis,
La marche m’était plus facile
En mil-huit-cent-soixante-dix

Humble petit « mobile ! »

Au lieu de porter des bouquins,
— Timide et pacifique rôle —
Je narguais les humbles pékins,

Mon fusil sur l’épaule :

Car j’ignorais que la douleur
De toute joie est sœur jumelle ;
Et ma jeunesse, à peine en fleur,

Se croyait immortelle…

Mais le temps, ce maudit vieillard,
Change les poèmes en proses,