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Dans les logis étriqués,

Compliqués

Des villes aux ciels moroses,
Quel mystérieux et noir

Désespoir

Doit vous prendre, ô pauvres roses !

Aussi vous voit-on souffrir

Et mourir,

Courbant vos tiges fluettes,
Et rouler sur les tapis

Assoupis

Comme des larmes muettes…