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Sur la nappe à la blancheur douce
Où tombe une pâle clarté,
Dans leurs niches de verte mousse
Les fraises piquent leur gaîté ;
Les orangeades parfumées
S’alignent dans un coin là-bas,
Et les glaces demi-pâmées
Fondent à l’ombre des babas,
Tandis qu’en des poses robustes
— Quinze francs l’homme, chez Potel —
Derrière surgissent les bustes
Noirs et blancs des maîtres d’hôtel.
On arrive, les bras se tendent,
Et des messieurs très comme il faut,
Pendant que les dames attendent,
Ont livré le premier assaut.
