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Veuves de leurs rideaux, les patères pointues
Comme des dards aigus semblent sortir des murs,
Et depuis trois longs mois, sous des linges obscurs,
Se dérobe la fleur de marbre des statues.
En cette solitude et ce recueillement,
Que trouble le seul bruit des fiacres dans la rue,
À travers les volets une lumière crue
Tombe, en minces rayons, silencieusement.
Et, sortant des pâleurs des housses demi-closes,
Flotte une odeur de camphre et d’âcre vétiver
En ces mêmes recoins discrets, où tout l’hiver
On a flirté, parmi les lilas et les roses.
