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Soudain, contre la croisée
Elle tombe… puis, brisée,
Elle meurt, sans voir,
Que par la porte béante
Elle eût pu sortir vivante
De son cachot noir.
Trop souvent l’homme est semblable
À cette mouche : ébloui,
Il voit le bonheur probable
Qui rayonne devant lui :
Si quelque obstacle l’arrête,
Comme un fou, perdant la tête
Il veut s’acharner,
Et tombe — navrant spectacle ! —
Renversé par un obstacle
Qu’il pouvait tourner !
