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CROQUIS.
À RENÉ DELORME
La cour du vieil hôtel aux murailles de brique
Est triste ; l’herbe y croît entre chaque pavé ;
À midi seulement, le soleil élevé
Jette un pâle rayon, regard mélancolique,
Dans cet espace étroit où tout semble endormi.
Sur les murs lézardés le lierre croît à peine,
Et le toit gris attend la tempête prochaine
Pour quitter la maison qu’il recouvre à demi.
