Cette page a été validée par deux contributeurs.
Elle riait, pauvre petite !
Il fallait descendre bien vite
Et rapporter le lait fumant :
Et puis c’étaient des cris de joie…
Ces gaîtés-là, Dieu les envoie
Pour nous frapper moins rudement.
Un jour vint — jour fatal et sombre
Qui reste pour toujours au nombre
De ces dates qu’on dit tout bas
Et que jamais l’oubli n’emporte —
Les ânesses devant la porte
Hélas ! ne s’arrêtèrent pas.
Car cette porte était couverte
D’une tenture blanche, ouverte,
Laissant voir les flambeaux luisants,
Le petit cercueil aux plis roides
Serrant entre ses planches froides
Cette espérance de quinze ans.
