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Dure parfois, mais qui console ;
Le rire — l’illusion folle
Qui laisse, alors qu’elle s’envole,
Plus froide la réalité.
Si donc l’histoire n’est pas gaie,
Si même elle semble peu vraie,
N’en accusez pas le conteur :
Il l’a prise en une légende
Bien vieille — mais pas allemande ! —
Comme en un herbier une fleur.
Ils s’aimaient d’amour sans égale :
Tristan, Yseult étaient leurs noms.
Ils s’aimaient : la chance fatale
D’avance avait marqué leurs fronts,
Car une lâche et sombre envie
Les poursuivant partout, toujours,
Avait empoisonné leur vie
Et brisé leurs belles amours.
Le roi Mark — c’est le nom du traître —
Était de ces vieillards maudits
