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Elle eût la tristesse vraie
Et sincère la gaîté !
Ah ! cette femme inconnue
Dont on rêve si souvent,
Le soir, suivant quelque rue,
Le nez et l’esprit au vent,
Qu’elle vienne ! brune ou blonde !
Du midi, du nord glacé !
De l’ancien, du nouveau monde !
Du présent ou du passé !
Romaine à la noble pose
Loin des regards importuns,
Dans le bain de marbre rose
Ruisselante de parfums ;
Jeune guerrière d’Irlande,
Beauté qu’Ossian chanta,
