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mais tu ne le comprendrais pas.
— Eh ! quoi, reprit Thérèse, est-il un de tes chagrins que je ne puisse pas comprendre ?
Cette fois, Henriette sourit amèrement.
— Je le crois bien, si tu n’as pas aimé !
— Peux-tu le demander ? n’aimé-je pas ceux qui m’aiment ? n’aimé-je pas mon père ? ma pauvre mère, ô mon Dieu ! ne l’aimais-je pas ? et mon autre mère, suis-je quelque part plus heureuse qu’auprès d’elle ? mais toi, ingrate, je ne t’aime pas, n’est-il pas vrai ? voilà comme tu me juges !… Antoinette ne me traiterait pas si cruellement. Elle sait bien que je l’aime.
