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— Tais-toi, lui dis-je en la rapprochant de moi ; ton pauvre esprit s’égare ; il est affaibli et troublé par ton mal. S’il ne t’abusait toi-même, tu ne me tromperais pas si cruellement.
Elle rejeta le drap et se tourna vers moi comme si elle m’avait regardé. Je ne lui vis pas d’yeux, mais je n’avais jamais remarqué les effets de la petite vérole, et je ne m’en formais qu’une idée vague.
— C’est un accident commun, lui dis-je, qui ne dure qu’autant que la maladie et qui ne doit pas t’effrayer.
Elle sourit, saisit mes doigts, les porta vers l’orbite de ses yeux et les appuya dans sa profondeur.
