Agile et scintillante sève
Dont la Nature est composée,
Qu’avez-vous fait de tous ces rêves
Qui se bercent et se soulèvent
Et se déposent en rosée
Dans l’ombre froide et reposée ?
Ces morts sont la pulpe du jour,
Ils sont les vignes et les blés,
Leurs saints ossements assemblés
Ont, par un végétal détour,
Comblé l’espace immaculé.
— Mais le terrible et doux amour
Que proclame tout l’univers,
Le désir jubilant et sourd,
Les sanglots dans les bras ouverts.
Le plaisir de pleurs et de feu,
Ces grands instants victorieux
Qu’aucune autre gloire n’atteint,
Où l’homme s’égale au Destin,
Et de son être fait jaillir
Le puissant et vague avenir,
Qui les rendra aux morts sans nombre ?
— Qui vous les rendra, tristes ombres.
Vous dont la multiple unité
Languit au ciel des nuits d’été !
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LES JEUNES OMBRES
