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LES CHARMETTES
La route un tendre miel de menthe
Flottait sur le petit torrent,
Rousseau, quand vous vîntes, errant,
Vers votre humble, immortelle amante.
L’eau coule, le silence est frais,
L’ombre est verte, humide et dormante.
– C’est sur cette pente si lente
Que votre fenêtre s’ouvrait !
Tous vos soupirs, tout votre orage,
Qui, dans la plus grande cité,
Mèneront un peuple irrité,
Soulèvent ici le feuillage…
Religieuse pâmoison !
Mon cœur, de douceur va se fendre.
Je pousse votre porte, j’entre,
Voici l’air de votre maison.
