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le plus sensible, c’est vous que l’Amour baise et déchire, fleur mystérieuse à qui la blessure et la douceur sont également plaisantes, — car ce qui vous déplaît est encore votre plaisir.
Hélas ! comment resterai-je ?
La tige du rosier, au printemps, était légère, mais, en été, le poids de toutes ses fleurs la courbe et l’entraîne.
Ma vie est lourde et n’est plus effarouchée. Si un jeune homme, et encore un jeune homme, entraient ici, je les regarderais avec confiance, et je leur dirais : « Vous n’êtes pas pour moi des étrangers, vous qui êtes comme l’autre… »
Comment rester ici ?
Quels soins occuperaient mes journées ?
