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un mouchoir en dentelle, un air d’apparat, et les bouches les plus désolées.
Je ne pouvais rien lui répondre, je sentais mes lèvres scellées par un fermoir d’or et d’amour.
Elle a continué de parler :
— Dois-je, disait-elle, vous retenir ici ou vous éloigner ? Le Dieu que je sers ne donne de joie véritable qu’à moi qui suis déjà morte, et à notre sœur Catherine. Vous ne pourriez que languir près de nous ; je ne veux pas que vous mouriez. Allez-vous-en. Si vous restez, je ne vous épargnerai ni ma vigilance, ni ma méfiance, ni ma sévérité. Allez-vous-en…
Je la voyais. Elle se faisait du mal à elle-même.
Sa bouche semblait goûter la ciguë.
