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la terre
La corbeille où les fruits du lourd automne roulent,
La place populeuse où se pressent les morts,
C’est vous le pays large et sûr, c’est vous la foule !…
— Mon cœur plein de raison et plein d’orgueil humains
Nous aussi nous Irons vers ces frères sans nombre,
Et je vous porterai devant moi, dans mes mains,
Pour que votre chaleur éclaire toute l’ombre…
