sa noble voisine, quelle stupeur, quelle jouissance n’eut-il pas soudain, de l’entendre qui murmurait d’une voix livide : « Mon ami, je ne peux plus le supporter, j’aimerais mieux qu’on me tue… »
Renversée au dossier noir du bateau, éplorée, certes elle s’attendait à recevoir le jeune homme sur son cœur, mais Antoine Arnault redoutait de calmer trop vite une confiance à peine ouverte, et, quoiqu’il lui parlât avec plus de familiarité, il lui parlait sans ardeur.
— Nous causerons demain, — lui disait-il, comme quelqu’un qui a désormais un inoubliable avantage ; — d’ici là, je vous écrirai.
Elle ne pouvait répondre ; par soumission elle acceptait qu’il ne devînt pas son amant sur-le-champ, comme elle l’avait imaginé dans son innocence et son délire.
Mais elle restait malade, et révélait sa fièvre par des soupirs.
