comme en colère, car le temps pressait et aussi parce qu’elle était fâchée de ce qu’elle faisait :
— Je vous assure que je ne me sens pas bien. Ah ! mon Dieu…
Et elle pliait, renversée contre la table.
Il la retint sur son bras, lui mit la main sur le cou pour détendre le ruban qui la serrait, et entre ses cils elle vit comme les yeux de Philippe brûlaient, et elle sentit comme son bras tremblait. Alors elle pesa complètement sur ce bras, ne s’appuyant plus à terre, ni contre la table. Elle se faisait lourde et ses deux mains froides, glacées, sèches, serraient la manche de laine de cet homme, griffaient cette manche…
Elle restait ainsi, descendant dans un sommeil voluptueux, s’endormant presque.
Elle se disait seulement :
— Comme mes mains doivent être pâles, mes mains doivent être affreusement pâles.
Elle en avait une sensation nette, dominante, une vision blanche.
Et Philippe la détachait de lui, plus mort qu’elle.
