— Oui, répondit Pierre ; l’Internationale aux sonorités noires… la Marseillaise…
— Ah ! la Marseillaise !… disait Sabine, quel prodigieux rythme d’ameutement ! Quel appel ! Il semble, n’est-ce pas ? qu’au scandement impétueux du refrain, les gens, tous les gens vont venir… on les sent qui viennent, se rejoignent, se groupent, élargissent les rues de leurs coudes, tant ils sont pressés, nombreux, infinis… C’est étonnant, ajoutait-elle d’une voix basse et lentement, la foule… le nombre… Quelque chose que l’on est deux à aimer, cela fait de l’amour, et quand on est cent à aimer cette chose, cela fait de l’héroïque ! Des hommes qui réclament le droit de raisonner, de manger, de vivre, créent une religion, des symboles… Nous sentons en nous une puissance mystique s’émouvoir à l’idée du blé, du pain. Le dur pain de la faim quotidienne nous trouble jusqu’au rêve, et de même le verbe, les livres, tout ce qui exalte la justice et la liberté…
Ses yeux brillaient sur ses joues chaudes.
— N’est-ce pas, – continua-t-elle, d’une voix un peu sourde, – l’héroïsme et la sensualité sont la même chose, l’héroïsme est la plus âpre sensualité…
