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Erre sur cette piste immense
Où rien ne cesse, ne commence,
Alors que la chair et l’esprit
Vont par la mort être surpris
Et quitter leur fière démence,
Ô Monde insensible et distrait,
Pour qui rien n’est utile ou vrai,
Dans la nuit respirante et fraîche
Voilà l’injurieuse flèche !
