— Ne me touchez pas, criait-il ; moi, Lucien de Sauvetat, j’ai tué ma femme qui m’avait trahi : c’était mon droit.
Et il riait toujours, regardant autour de lui avec ses grands yeux hagards et allumés au feu de la folie. Sa faible raison n’avait pas résisté à la vengeance de Blanche.
Jacques essaya de s’emparer de lui ; après une lutte assez vive, il y réussit et le désarma.
M. Delorme examina le corps de Blanche, mais il ne put que constater sa mort.
Lorsqu’il se releva, tremblant et décomposé, Jacques toucha son bras. La physionomie du jeune homme était implacable.
— N’avez-vous pas peur que ce soit bientôt votre tour ? demanda-t-il au médecin.
— Mais je n’ai rien fait, moi, répondit celui-ci, ahuri de peur.
— Rien ? Et votre terrible et faux témoignage de l’audience, l’avez-vous donc oublié ? Et tout ce que, de vous à moi, il doit y avoir au fond de votre conscience, pour quoi le comptez-vous ?
— Oh ! grâce ! grâce ! Vous allez être heureux, pardonnez !
— Jamais ! Comme vous avez été impitoyable, je le serai.
— Mais c’est elle, fit M. Delorme en montrant le cadavre, elle qui m’a persuadé que j’avais insisté pour les vomissements, et… je l’ai cru.
Jacques eut un suprême mouvement de dégoût.
— Lâche ! murmura-t-il, vous ne savez donc que frapper les femmes à terre !
M. Drieux, profondément bouleversé, regardait les restes de celle qu’il avait si évidemment soutenue,
