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POÉSIES
Mais l’Automne vient ; la feuille et la mousse
Ont des tons dorés, les soleils couchants
Gardent des splendeurs… C’est la saison rousse.
Le raisin mûrit pour les vins grisants.
Car c’est le moment des longues agapes.
Pour revivre encore, il faut s’étourdir,
Et, languissamment, je mords dans les grappes.
Le bonheur n’est plus. Cherchons le plaisir.
L’hiver est venu ; plus d’oiseau qui chante,
Plus de nids joyeux, de jeunes amours.
On entend siffler la bise méchante.
Le ciel est ouaté de nuages lourds.
Auprès du ruisseau tout glacé qu’irise
Le dernier rayon d’un pâle soleil,
Je ne trouve plus que la nèfle grise,
Fruit meurtri, fruit mort à mon cœur pareil.
