— C’est cela ; comme témoin. Au fait, comment s’appelle-t-il ?
— Vous ne le savez pas ? Jean Desmont.
— C’est bien cela, rattrapa Chancerel. Nous allons lui dire bonjour.
— C’est par ici, monsieur.
La chambre était noyée de pénombre. Mais madame Robineau manœuvra les cordons de tirage des doubles rideaux et Chancerel vit l’homme qui dormait dans le grand lit défait. Ses cheveux bruns étaient épars sur un oreiller. Il y en avait un autre chiffonné tout à côté.
Chancerel s’approcha, mit la main sur l’épaule du dormeur, le secoua. Jean grogna, se retourna sur un flanc.
— Fous-moi la paix.
Chancerel insista. Jean lâcha un juron, ouvrit les yeux, entr’aperçut la silhouette insolite de l’inspecteur à son chevet. Il s’assit brusquement sur son séant.
— Qu’est-ce que c’est ?
— Bonjour, Jean Desmont, fit le policier. Désolé de vous réveiller.
— Qui êtes-vous ?
— Inspecteur Chancerel. Il faut me suivre.
Jean Desmont blêmit, verdit. Une expression de terreur passa sur son visage. Il eut un haut-le-corps. Puis il s’affaissa sur lui-même, esquissa un geste d’impuissance.
