Les portes s’ouvrirent. Les concierges tiraient dehors les poubelles. Chancerel regardait l’immeuble : maison de petits bourgeois.
La concierge du 24 était une forte femme à la chevelure noire bien lissée. Chancerel s’approcha d’elle.
— Votre locataire du quatrième à gauche, qui est-ce ?
La commère le dévisagea.
— Qu’est-ce que vous lui voulez ?
Chancerel, dans le creux de sa main, lui montra sa plaque de la préfecture.
— Ah ! fit la femme. C’est une dame, madame Robineau, une personne très comme il faut.
— Elle n’a pas un fils ?
— Non. C’est-à-dire qu’elle a un ami qui vit avec elle.
— Comment se nomme-t-il ?
— Je n’en sais rien. Madame Robineau dit que c’est son cousin. Mais j’ai bien compris de quoi il retourne. Un cousin à la mode de l’oreiller. Il a fait quelque chose ?
— Qu’en pensez-vous ?
— Ça m’étonnerait. C’est un jeune homme convenable. Il est poli avec tout le monde. Pour le reste hein, ça les regarde.
— Quel est son métier ?
— Il est dans les journaux, je crois. En tout cas, c’est la nuit qu’il travaille. Quelquefois, il est un peu bu. Mais ça arrive à tout le monde.
