— Ah ! mais non, mais non. Je suis innocent. Et mon œil, il se guérira bien tout seul.
— Pourquoi ne voulez-vous pas aller à l’hôpital ? Vous y serez bien. Vous y aurez un lit.
— Je ne dis pas. Mais on n’y boit que du lait.
— Régime spécial. Besoin de fortifiant, fit Neyrac à Chancerel. Vous arrangerez cela.
Dès le lendemain, Neyrac apprenait que « Les couteliers réunis » avaient une maison de vente à Paris rue de la Chaussée-d’Antin. L’inspecteur principal s’y rendit lui-même avec le couteau.
Le commerçant, un homme barbu qui portait lunettes, vint au-devant de lui.
— Vous désirez, monsieur ?
— Police… J’ai besoin de quelques renseignements. C’est vous qui avez vendu ce couteau ?
Le coutelier prit l’instrument, l’examina.
— Oui, monsieur. Il sort de mon magasin. C’est un article courant, de taille cependant peu demandée.
— Vous souvenez-vous avoir vendu celui-ci ?
— Parfaitement, monsieur. Je le reconnais à cette veine dans le bois qui m’avait frappé. Et d’ailleurs, vous voyez ici, on lit encore le prix : 39 francs 50 ; et je reconnais mon écriture au crayon.
— Quand l’avez-vous vendu ?
— Il y a une dizaine de jours. Je pourrai vous dire la date exacte en consultant mes livres.
— Et à qui l’avez-vous vendu ?
