qui est un hôtel et pas tout à fait un hôtel… ça s’appelle, ça s’appelle…
— Minerva.
— C’est cela, Minerva.
— Le journal qui entourait le couteau, vous l’avez conservé ?
— Un papier, c’est toujours utile. Je m’en sers comme nappe sur les bancs les jours de gala. Je l’ai mis dans ma poche.
— Montrez-le moi.
— Attendez. Je l’ai mis dans ma poche. Mais ma poche, elle est déchirée ; je l’ai perdu.
— C’est ennuyeux.
— Je crois bien. C’était un beau journal.
— Comment cela ?
— Je vais vous le dire. C’était pas un journal comme on en vend dans les rues ; vous savez : « Demandez le résultat des courses ». Non. C’était du glacé, avec des images dessus.
— Une page de magazine ?
— Comme vous dites.
— Avez-vous vu les images de ce magazine ?
— Un peu, oui.
— Quelles étaient-elles ?
— Faudra pas vous fâcher si je vous le dis
— Mais non, voyons.
— C’était des femmes nues.
— Nues ?
— Enfin pas trop vêtues, des danseuses. Des belles mignonnes. Je ne suis pas porté là-des-
