gnait. Méhul était l’Homère du genre ; son imagination mélancolique, sa foi dans le surnaturel, la noble simplicité de ses expressions, charmaient à tel point, que les moins sensibles à ces sortes de récits en restaient longtemps émus. Le premier consul était un de ceux qui se plaisaient le plus à frémir à ces sortes d’histoires ; et dans le petit salon de la Malmaison, dans cette charmante retraite où les arts fraternisaient alors avec la gloire, un récit fantastique de Méhul succédait souvent à celui d’une bataille ; c’était passer d’un merveilleux à un autre.
Ce soir-là, Méhul, ayant mal à la poitrine, prétendit qu’on devait faire pour lui ce qu’il faisait si souvent pour nous, et il réclama une histoire.
— J’en sais bien une, dit alors M. de la B…, mais vous n’y croirez pas.
— Pourquoi cela ? dis-je.
— Parce que je l’ai vue et que je n’y crois pas moi-même.
— Je le pense bien, reprit Méhul, un voltairien comme vous doit douter de tout.
— Foi d’honnête homme, répliqua M. de
