— Vous me flattez, a répondu sir James, je ne suis qu’un sauvage, et sans la crainte d’importuner ces dames, j’aurais eu plus souvent l’honneur de leur présenter mon hommage ; mais je sais combien un homme de mon caractère est déplacé dans un cercle aussi aimable, et ce n’est qu’après m’être assuré de son indulgence, que j’ai osé m’y présenter.
Cette phrase, presque galante, a produit sur moi tout l’effet d’une surprise. En la prononçant, sa figure avait changé d’expression, elle ne peignait plus que la mélancolie ; mais bientôt après elle se couvrit d’un voile de tristesse ; il fut pourtant assez attentif à la conversation ; il y mêla quelques mots que je n’ai point oubliés : on parla littérature et chacun combattit pour son idole, comme c’est l’usage ; sir James fut le seul qui rendît justice au mérite de tous nos écrivains, sans dissimuler la préférence qu’il accordait aux philosophes anglais, comme les croyant plus profonds que les nôtres. Des sujets sérieux on passa aux romans ; Frédéric s’extasia sur la nouvelle Héloïse ; M. de Savinie sur Tom-Jones, et moi j’osai dire un mot de Clarisse. Ce mot fut approuvé par sir James, qui trouva comme moi que rien n’est plus fait pour intéresser, que la victime d’un amour trahi par l’objet qui l’inspire. Madame Lucie devinant qu’un tel sujet rappelait à son frère des souvenirs tristes, rompit l’entretien en proposant à madame de
