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Sur ta cime il fait son ny
Tout uny
De mousse et de fine soye,
Où ses petits escloront,
Qui seront
De mes mains la douce proye.
Or vy, gentil Aubespin,
Vy sans fin
Vy sans que jamais tonnerre,
Ou la coignée, ou les vents,
Ou les temps,
Te puissent ruer par terre.
