LE GOUT PARTICULIER
DÉCIDE DE TOUT.
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Bertaut, c’est un grand cas, quoi que l’on puisse faire,
Il n’est moyen qu’un homme à chasqu’un puisse plaire,
Et fust-il plus parfaict que la perfection,
L’homme voit par les yeux de son affection.
Chasqu’un fait à son sens, dont sa raison s’escrime ;
Et tel blasme en autrui ce de quoi je l’estime.
Tout, suivant l’intellect, change d’ordre et de rang,
Les Mores aujourd’hui peignent le diable blanc.
Le sel est doux aux uns, le sucre amer aux autres ;
L’on reprend tes humeurs, ainsi qu’on fait les nostres :
Les critiques du temps m’appellent desbauché,
Que je suis jour et nuict aux plaisirs attaché,
Que j’y perds mon esprit, mon ame et ma jeunesse ;
Les autres, au rebours, accusent ta sagesse,
Et ce hautain desir qui te fait mespriser
Plaisirs, trésors, grandeurs, pour t’immortaliser ;
