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MONROSE
tour à tour aux climats les plus favorisés de la
nature et à la France, si fortunée du temps
qu’elle y vivait, la confinait dans un séjour
vaporeux où l’ennui coule à grands flots de
l’urne de la philosophie. Sur ce pied, je mesurais
l’inutilité respective dont étaient devenues
pour moi les vagues expressions d’une mélancolie
dont on ne m’accusait point le motif.
J’étais trop délicate pour essayer d’en arracher
l’aveu… Puissiez-vous, cher lecteur, trouver,
après tous ces détails, Monrose et moi justifiés
de ce qu’au bout de sept ans nous ignorions
encore ce qu’enfin la triste Zéïla va nous découvrir !
