Ribaudin, enfin prononcé avec une ronflante
basse-taille, un saint respect saisit la
comtesse. Quelqu’un du même nom lui fit
jadis des choses si surprenantes, que se sentant
dans les bras d’un individu de la famille,
elle ne peut plus savoir pour combien
de temps encore elle en a avant d’être quitte
de cette téméraire débridée. Mons Ribaudin
semble être fourré là pour la vie. Il cogne,
recogne, éjacule, baise et jure ; il pille, au
delà de la comtesse, les charmes découverts
que les jolis doigts de la fée ont cessé d’occuper
quand elle a volté. C’est maintenant
une paire de larges mains qui les couvre et
les agace, toutefois avec l’attention de ne
point les blesser… Qui verrait après l’affaire
les traces mousseuses qui souillent le bord
de ce pauvre lit croirait que dix victimes
ont été, coup sur coup, immolées à la même
place.
Lecteur, cet athlète gigantesque, ci-devant abbé de l’ordre de Saint-Bernard et neveu d’un digne oncle dont la petite comtesse peut et doit conserver de charmants souvenirs, cet ex-moine, ce Goliath de Lampsaque, était alors capitaine de la garde na-
