passant par Ems[1] : je puis donc me passer
une fantaisie agréable.
La Durut. — Que te faut-il ?
Le Marquis. — Mais un pucelage, ne l’offrais-tu pas ?
La Durut. — Je voulais dire : brun ou blond ? mûr ou vert ? J’ai du onze, du douze, du treize et du quatorze. Faisons mieux, viens là dedans. (Elle le conduit dans un cabinet.) Voici tous les portraits[2], renouvelés il y a quinze jours.
Le Marquis. — Délicieux !… Je ne sais, ma foi ! que choisir… Tiens, cette blondinet
La Durut. — C’est une fureur ! on en veut toujours à ce petit mouton qui rêve. On la nomme Dolente, elle a quatorze ans, la plus jolie taille du monde. Tu vois ses grands yeux d’azur et sa bouche moins fendue qu’eux ? Eh bien ! malgré cela, je ne te la conseille pas.
Le Marquis. — Pourquoi ?
