devait être aussi plat, aussi pédantesque
qu’à l’Académie. Il y avait des hymnes à
prétention, où sans doute les prétendus
inspirés s’étaient battu les flancs pour être,
comme au Parnasse, bien exaltés, bien
sublimes, bien ridicules. Tout cela, ma
Durut, n’était point la volupté, et ce qui
prouve bien que ces illustres n’étaient pas
infiniment heureux par toutes ces simagrées,
c’est que lorsqu’il s’agissait de s’amuser
tout de bon, on convoquait un essaim
de fous et de folles devant qui, certainement,
on n’aurait osé ni haranguer, ni célébrer,
car nous aurions infailliblement
éclaté de rire au nez des orateurs et des
grands prêtres.
La Durut (affectueusement). — Vous êtes toujours la même, madame la comtesse ; vous n’avez rien perdu… de vos attraits d’abord… ni de votre précieuse originalité.
La Comtesse. — J’ai fait comme toi, ma chère Durut, excepté que je n’avais pas une aussi belle figure à conserver…
La Durut. — Oh ! vous plaisantez !
La Comtesse. — Non ; je me suis toujours rendu justice. Je n’ai ni traits, ni