mant garçon ; je n’en rabattrai pas une
épingle. Souffrez que j’aie l’honneur de vous
servir au déshabiller, et qu’ensuite…
La duchesse, sans dire oui ni non, va du côté de son bain ; madame Durut suit et la déshabille ; tout cela se passe en silence.
La Duchesse. — Quelque livre…
Madame Durut. — De quel genre, madame ?
La Duchesse (avec humeur). — Autre bêtise ! Du genre que j’aime, apparemment.
Madame Durut. — Ah ! j’entends. (Elle disparaît un instant, et revient avec deux volumes à la main.) Voici ma Conversion, du célèbre Mirabeau, et le Petit-fils d’Hercule.
La Duchesse. — Quant au premier ouvrage, je l’aimais assez avant cette exécrable révolution à laquelle l’auteur a tant de part ; mais un renégat destructeur de la noblesse et des titres ne mérite plus que ses victimes daignent sourire à ses gaietés. Donnez-moi le Petit-fils d’Hercule.
Madame Durut. — Le voilà… Par exemple, ce serait le cas… Mon neveu lit comme un ange.
