Ribaudin, c’était prêter beaucoup à la plaisanterie.
On le vexait : il se fâcha, se battit
et fut blessé. À la suite de ces disgraces,
changer de nom, c’eut été montrer de la faiblesse ;
s’appeller de même, c’eut été s’exposer
à de nouveaux périls : cesser de servir était
donc le plus court. De milicien à moine, il n’y
a qu’un pas. Ribaudin, un beau jour, troqua
son blanc uniforme contre le scapulaire de St.
Bernard, et bien il fit ; car, maintenant, il se
félicite infiniment de ce trait de sagesse.
Allons, Je vois d’avance que ce moine est supérieurement dans votre estime : sachons ce que vous allez faire de lui.
Lors de mon dernier voyage en Provence, je traversais la Bourgogne. À certain village, ma voiture s’arrête devant la Poste, pour changer de chevaux. Je venais de passer une chaise menée au petit trot par deux jumens potelées, luisantes comme le marbre. Qui chariait-on ainsi ? Un saint religieux. — Nos regards se rencontrent, comme il me passe à son tour. — Que vois-je ! (s’écrie-t-il.) Mademoiselle de Condor, si je ne me trompe ? (Tu remarqueras qu’il m’avait perdue de vue et ne savait nullement qu’on m’eût donné un époux dont j’étais déja veuve.)
Fort bien.
