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Et moi, frigide égoïste à peine troublé
Par la misère fastueuse de ces femmes,
Là-bas, dans la fauve fournaise d’or,
De ces brillants, de ces charnels décors
Où hurlèrent et gémirent cent drames
De faim, d’horreur et de royale abjection.
Je sens mon cœur s’ouvrir < comme <d soc un sillon
Mon cœur où va germer la tendresse navrée,
A la problématique et vague affliction
De la Devinée. ou de l’Espérée,
De cette qui n’est peut être pas encore,
Qui <M/ sans que son être soit plus lin
Que le bonheur qui plane au rose d’une aurore,
Qu’un mirage, qu’un pressentiment de parfum 1
