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HEURES D’EFFORT
PoMr F. Fry.
C’est un champ de neige blafard
Hideusement nu, sous un éclair métallique
Des neurs-fantômes de la brume en leurs calices
L’effleurent, se dissipant en fumeuses nacres.
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Des harpes chantent comme une eau bleue
Par les Juillets de saphir et d’ambre
Et voici que rugit et pleure
Un simoun de cendre.
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L’être a forcé la prison des nuées
Et flotte en les houles aériennes
D’azur lacté de perle confuse
Le calme ouranien le baigne
Avec une caresse de tristesse.
