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Dont toute âcreté a pris un goût exquis,
Dont les fantômes de parfums, même impurs,
Glissent en nous d’enivrants sanglots de délices
Et d’adorablement poignante douleur.
Tout st bien métamorphosé dans notre cœur
Que si l’enfui pouvait reprendre
Sa forme ancienne et sa coutumière saveur,
Nous gémirions de ne retrouver qu’une cendre
Et si froide et presque ironique
C’est alors que la bonne terre amie
Va faire flotter son voile magique
« Couleur du temps s couleur d’illusion bénie,
Sur les montagnes et les plaines et la mer.
Quelque horizon baigné de grave joie immense
Va s’ouvrir ainsi qu’une nouvelle existence
Insoupçonnée et plus familière qu’Hier,
Un monde avec des chemins d’âme inexplorés
Avec, pourtant, du regret apaisé dans l’air
Comme imprégné des tendresses pleurées.
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