Qu’importe ! Le soleil tombe droit sur Saint-Pierre,
Comme s’abat le vert des végétations
Croulant des mornes en mascarets de mystère :
Là-haut, l’éther anhèle aux palpitations
De la terre moite et brûlante,
Terrible de splendeur et de fécondité !
L’aveuglement de la blondeur ruisselante
L’écrasement d’affolante sérénité.
Pénètrent, — clarté molle et volupté
Délicieusement énervante et morbide, —
La sieste de la case où s’éveille, sapide,
Insinuant — et comme en ondoiements subtils,
Un arôme de mangue et de roses musquées…
— Ses yeux — flambant noir sous les paupières arquées
Illuminant le jais soyeux des cils, —
Ses petites dents d’amande laiteuse
S’enchâssant d’une rose pulpe de fruit, —
— Se balançant à faible et rythmique bruit,
Le buste, demi-nu, roulant sur la berceuse,
Zaza chantonne tout bas et tout doucement
D’une voix charmante et bizarre
Où sonnent mélancoliquement
Comme des notes graves de cithare…
