Et ne guette que lui, débile, dans son cotre, —
Spectre vengeur, gardien du mystère d’« Un autre ».
Et souriant un peu du lugubre roman
Éclos dans son caprice à la hideur sournoise
Des nuages en deuil qui font, se déformant,
Glisser sur l’eau de fiel des vampires d’ardoise,
Et ne sont plus bientôt qu’un crêpe diapré
Dont l’écharpe s’effrange aux rondeurs irisées
Des collines riant de leur vert relustré,
Il voit monter son toit dans les masses boisées
Et luire les clins d’œil changeants de ses croisées
Inviteurs sous leurs cils, de glycine alourdis. —
Si vermeille aux dardants soleils d’après-midis, —
Dans la rouge chaleur, somnolente et joyeuse, —
La vieille maison semble en la jauneur crayeuse
D’un timide rayon comme convalescent
Que filtre un cumulus d’ocre bleuâtre et brune
Serti d’un fil d’or violet, opalescent,
Un logis d’enchanteur sous un rayon de lune.
Et malgré sa douceur de gîte reconnu,
Tendant son perron bas au flot qui le ramène,
L’« hôte » la sent pareille à ce carbet chenu
Qui se meurt, là-haut, de tristesse surhumaine :
