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— Ne fût-ce qu’un reflet d’un seul point de ses yeux.
Le frêle de son ris de fauvette sauvage,
Le rappel faussé d’un beau geste somptueux
Qui riva, plus pesant, — plus cher, — son esclavage, —
Une nuance, une ombre, — ou même… — (impiété !)
Par un bizarre rien, accent de sa beauté, —
Un imprécis défaut qu’il aimait, — qu’il adore
Et dont l’exquisité trouble le hante encore :
Signe brun dans l’ivoire ou contour un peu dur,
Ou cette ligne si charmeusement lassée.,.
Ou la trèmeur qui fit plus douce, — il en est sûr, —
La voix chaude, vibrante et lente, — un peu brisée !
