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LES CONTREMAÎTRES
gues touche presque au sommet. Deux pouces seulement sortent de l’eau. Quelle audace mais aussi quelle maîtrise chez l’homme qui la conduit.
La brise m’apporte des bribes de chant :
— Magnificat… Magni… ani,… mea… dom…
La voix du rameur fait s’envoler des hérons bleus, figés dans les roseaux d’une presqu’île. Le soleil jette partout une lumière nette, après l’orage de la nuit. Un parfum de bourgeons fendus, d’écorces neuves, flotte dans l’air. Et lorsqu’un dernier Magnificat se mêle au vent, pour courir, sous le ciel chaud, je ne puis que songer :
— Il est heureux, celui-là…
